Culpables.

Días en los que sólo leía

pero, sobre tu pecho.

Te leía como si me fuera la vida,

disimulando para no encontrar punto y final.

Horas en las que sólo escribía

de tu mirada.

De tu lengua que recorría mi alma,

y de mis mariposas que revoloteaban.

Sí, aquellas mariposas vergonzosas

que susurraban y te delataban.

Y es que éramos culpables de amor pero inocentes de corazón.

¡Si supieras qué dicen!

Dicen por ahí que,

andas enamorado de mí.

Que ya no te quedan fuerzas

porque las perdiste en varias tormentas.

Dicen por ahí que,

un día te caíste

y llegaste hasta mí.

Por eso, sólo te quedan tus huellas,

con las que trepabas por los ardientes corazones

y nadabas en los profundos temores.

Pero tranquilo,

que pronto se convertirán en arena.

Y es que dicen,

que el destino ha hecho que te enamores…

pero, de una rosa que lleva mi nombre.

Verás.

Bendita sonrisa aquella que sale los viernes,
maldita sea los lunes a las seis de la mañana
con los sueños pegados en la sábana. 

Veinticuatro son las horas que paso recordando,
veintitrés son las que me quedan
mientras escribo esta maldita hoja. 

Maldigo a todos aquellos que no sonrían
y que se dejen llevar por la hipocresía.

La hipocresía de aquellos que 
sonríen hasta a los ladrones, 
mientras huyen del miedo que les persigue. 

Que ahora sólo maldigo,
en cambio de sonreír a los mendigos. 

Escribo de tus suspiros.

Suspírame al oído
y desnúdame con tus palabras.

Que tus palabras,
son tus dedos que me recorren con ansia.

Vivo de los ojalás
vivo de tus ganas,
Vivo a base de suspiros de esperanza. 

Y es que... sobrevivo por tus suspiros. 

Versifícame.

Dedicado a aquellos versos,

que llenan más

que una botella de alcohol a un borracho

en una calle perdida del Raval.

Dedicado a aquellos versos

que llevan escondido

el nombre de aquel ruidoso sentimiento.

Dedicado a aquellos versos

que no te dejan dormir.

Aquellos que te acompañan en tu insomnio,

pero que hacen más ameno el sueño.

Aquellos que en un momento te inspiran.

Y otros, que desaparecen al momento.

A veces me pregunto el porqué.

Porqué me persiguen,

o porqué me divierte tanto seguirlos.

Como un sediento

buscando agua en un río seco. 

Y al revés. 

¿Cómo somos?

Somos como dos poetas sin palabras,
buscando aquellos versos que no salen ni con patadas.
Somos como vagabundos buscando lo que nos falta.

Buscamos lo mejor de nosotros,
y a veces encontramos la nada.
Aquella nada que recorre su alma,
su pecho, su cuerpo, y sus manos. 

Pero que al fin y al cabo,
encontramos lo que nos falta.
Tal vez sea una persona o una simple palabra.
O una preposición o aquella conjunción
que nos marca, como aquel olor a despedida
que se queda en el jersey de lana. 

Somos como dos poetas desesperados 
buscando la imaginación.
Somos como ojos desesperados
buscando cómplices miradas.

Lo que decía Neruda.

Debajo de tu piel 
vive la paz y persiste la guerra. 


Debajo de tu piel, 
encuentro mi ser, 
mi luna y mi todo. 

Debajo de tu piel, 
te encuentro.
Te encuentro mordisqueando tus entrañas,
lamiendo hasta mis pestañas.

Debajo de tu piel, 
te busco con más ansias que una mentira a un cojo.

¿Qué tendrá tu piel que me da tanta vida? 
¿Qué tendrás tú para darme tantas ganas?


"Debajo de tu piel vive la luna". Pablo Neruda