Culpables.

Días en los que sólo leía

pero, sobre tu pecho.

Te leía como si me fuera la vida,

disimulando para no encontrar punto y final.

Horas en las que sólo escribía

de tu mirada.

De tu lengua que recorría mi alma,

y de mis mariposas que revoloteaban.

Sí, aquellas mariposas vergonzosas

que susurraban y te delataban.

Y es que éramos culpables de amor pero inocentes de corazón.